Paris Touriste 2006, on ne se lasse pas
Hier, c'était théâtre rue Mouffetard. Encore une expédition remplie d'obstacles : il n'y a PAS de métro qui arrive pile rue Mouffetard, haha, les cons. Le léger problème du quartier, c'est qu'il monte (ou descend, tout dépend de la façon dont on voit les choses) Enfin bref, il est pentu. Donc quand on appelle la pro-du-quartier pour savoir oucékonva, suivre les indications devient une tâche ardue. "Mais nan, vous êtes trop haut !" Dit comme ça, pas de problème majeur. L'ennui, c'est que sur le plan, pour descendre par rapport au dudit plan, il faudrait monter la rue, tandis que dans la vraie-vie-réelle, instinctivement si on est trop haut on a envie de descendre. Résultat, nous voguions joyeusement vers le Nord (le haut) en descendant et vers le Sud (le bas) en montant. Accessoirement, on a droit à des tas de gens aussi perdus que nous (mal fichu, ce quartier) qui nous demandent des indications, et ça finit en échanges de bons procédés, genre "la rue Bidule, on en vient, c'est là, vous savez pas où trouver la rue Machin par contre ?" Sans oublier les sympathiques mâles errants et animés de plus ou moins bonnes intentions. Parce qu'indiquer la plus proche station de taxi, on a rien contre, mais monter avec lui, tout de suite on est moins d'accord. Une dernière hésitation devant le néon THEATRE (mais pourquoi y'a un restau en-dessouuuuus ?) et on entre dans la salle. Tout ça pour du Tcheckhov, même si on a réussi à se marrer pendant la pièce, entre les allusions private joke (y'a-que-nous-qu'on-s'comprend) et les gargouillements bien placés.
Aujourd'hui, c'était fly boat. En anglais, japonais, allemand, espagnol, ça se dit bètow-muche. Certes, il n'y a que quelques degrés au-dessus de zéro, mais tant pis, on est masochiste ou on l'est pas hein. Comme justement nous le sommes, nous photographions joyeusement le Pont-Neuf (et avant j'croyais que les N gravés d'ssus c'était pour le N de Neuf !), la flamme Dianaesque du pont de l'Alma (en vrai c'était même pas pour Diana, même), la Tour Eiffel (- oh, ça fait un A, comme... comme Ariane. - Ca s'trouve Gustave, il aimait une Alice. - Heureusement qu'il aimait pas une Sophie ou une Romane, alors) Et même la Statue de la Liberté, histoire que notre New-Yorkaise se sente chez elle, on lui a passé les petites histoires des manifestations nationalistes annuelles devant ladite statue, mais dommage qu'il y ait la Tour Eiffel derrière, sinon on aurait pu se la jouer Bons Baisers de Manhattan.
Après ça, on a pris le café Avenue Georges-V (pour la frime, ajoutons que c'est l'avenue où se trouve le palace le plus luxueux du monde selon des tas de gens, na), le chocolat plutôt. On a tenté, devrais-je dire. Il était imbuvable, il avait un goût de coquille St-Jacques. C'est peut-être la saveur à la mode, peut-être sommes nous totalement out, mais il avait réellement l'odeur et le goût des coquilles St-Jacques, ce qui coupe un peu l'appétit quand on s'apprête à boire un chocolat. Et puis quand on a bu un chocolat chez Angelinâw, hein, tout le reste paraît forcément fâde. On s'est bêtement rabattues sur le fondant au chocolat qui était plus liquide que fondant, tout en lisant le supplément Week end du Sunday Times parce qu'avenue Georges-V, on parle pas français.
On a fini par un tour au Musée de la Mode, en plein XVIème, autour d'immeubles crèmes à moulures et balcons plein d'arabesques, sans oublier les hôtels particuliers pourvus de private garden dans les petites rues pavées à l'ombre. Ca paraît très idyllique, mais je suis sûre qu'il faut faire trois kilomètres avant de trouver un Franprix. Le musée en lui-même, c'était plutôt une exposition, là encore dans un beau bâtiment crème vitré et sculptaillé, mais ça fait toujours chaud au coeur de voir que les mannequins peuvent être vraiment laides.
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